Por González, con la
autorización de mi hermano El Colo.
Para “CLANDESTINO”
(DE COMO EL FOBAL AUN RESISTE ANTE TANTO SHOW BISNIS).
“Sos…
El as del club Paris.
As…
Lo tuyo no es el rock.
Cierran los bares,
Por donde van
Tu breto y tus ojos
grises”
Y
badulaques?, les llovió bien la zanja.
Como
si fuese un clon de Cantinflas, el Burrito les pinto el rostro.
Copa
de vidrio verde pletorica de “Carlon
Casa De Troya”, en la mano, pelota a gajos mandarinescos, pegada el pie.
Y
una sonrisa luminosa en la trucha.
Y
llora el intendente electo de la derecha argenta.
Y
su multimillonario equipo de estrellitas tibias.
De
héroes de cacona.
Vientitito
frió en la pancita.
Lanzarillos
de triclosomas.
Tu
“dream team” de players mas
preocupados por el “cuafer”, que por
entrarle con alma y vida a esa globa que se desprende, cual fugazeta cósmica,
del marcado firmamento.
“¿Cómo me quedaron las
extensiones, Chipi?”
“¡bárbaras Lolito!...
pero guarda que se te piantó el win derecho”
Mira
lo que dicen.
Los
“gurcas” de la Fox.
“¡Miembro!, ¡Miembro!,
(mi miembro tenes bien en el culo)
Devuelvan
la plata de la corona.
Consigan
una aguja grande. Mas o menos “así”,
y pónganse a enhebrar spaghetti y zúrzanse bien la parte externa y superior del
tracto digestivo.
Y
el burrito se ríe.
(Desiderata:
vieron el esfuerzo que le costo a Riquelme gritar el soberbio primer golazo
contra Chile. Daba pena ver el esfuerzo que ponía. Avísenle que no hace falta.
Que solo tiene que seguir pegándole así.)
Se
ríe entre tanto rostro contracturado.
Entre
tanta carita de revista de Avon.
Tanta
mejilla con transito lento.
Tanto
ojete con soretes anegados.
Tantos
ojitos de ¡me esta puerteando el tereso mas duro que sentí en mi vida!
Mientras…
el Burrito se caga de risa.
Y Mauricio y Marcelo, mas los restos del
Partido Comunista Argentino, le piden al Papa Nazi que les explique como es la
vida.
Rumbines.
Van
al altar de la psicofarmacopea a buscar la dosis de esteroides indicada en los
10 mandamientos.
Y
el General Cormiyot te batallea con una vida ultrasana.
Y
los deportes se llenan de fisiculturistas.
De
“castratis” sacados de la película “300”.
De
tipos que viven a agua mineral y cagorrean acelga.
Entre
ellos…
Tirando
caños…
Va
el burrito.
“Pingüino de Clericó
helado”.
(Desiderata:
“pingüino”: dicese de la jarra de
loza, con forma de dicho animal, que engalanaba las mesas del pueblo,
adjuntadas al querible sifón de soda.
“pingüino”: pedazo de hijo de mil putas, conocido
como Néstor Kirchner; mensajero de la vergüenza y el robo)
Va
el Burrito.
Entre
teñidos.
Entretejidos.
Entretenido.
Esquivando
las balas de FAL de los adoradores de “la
muerte impuesta”.
Bragueteandolos.
Y
cuando la lasaña se pierde.
Y
caen las acciones en la bolsa de Tokio.
Y
la racionalidad nos dice que otro millar de tipos van a tener que comer mierda.
Y
los sindicalistas vuelven a besarle el culo al diablo.
Y
a los pobres no nos queda ni un polvo para fermentar la guasca.
Y
al Diego le comen las narpies patinando por un sueño…
Tintillo
o blancati.
A
los tumbos.
Puteando
al viento.
Surfeando
barras bravas.
Copa
en mano.
Cabeza
arriba.
Ojos
abiertos.
Pelota
atada a los pies.
Cagándose
se de risa.
Va
el burrito.
“Apuntamos a tu nariz
Y hundimos tus pómulos
Vos resplandecías.
No te quedo sueño por
vengar
Y ya no esperas
Que te jueguen limpio
Nunca mas”
